عندما نتقارض النظر مع القلم، ونتخيله كفانوسِ ليلٍ أو كعُكَّازِ دروب. وعندما نستحضره بيننا، ونصاحبه، ونعامله لا كشيءٍ منجزٍ وتم الانتهاء منه، وإنما كإصبعٍ يدفق الدَّم منه من أجل الكون والتكوين. وعندما نعلِّقه في جيوبنا كوسامِ الرِّيح، ونحمله معنا أينما ذهبنا، ونعاشره ونآخيه إلى هذا الحدّ أو ذاك. فهذا يعني، بأننا قد أصبحنا في صحراءِ التيه، نطارد كفلكيين مجرة شاسعة، هاربة، سرابية، قد بدأت ملامحها ومعانيها تتكشف رويداً رويداً، على أرض النّص والمخيلة والتجربة والحدوس.يقودنا القلم إلى تلك الصحراء السِّحريّة، كمُقْتَفٍ أصيلٍ للأثر. يقودنا كرَحَّالةٍ، خَبِرَ السفر وحَفِظَ أبجديات الرَّمل وإشارات السّماء. في فمه ثمرة الشهوة، وفي صدره لمعة البَرْزَخ. يقودنا، هكذا، كشعبٍ شريدٍ أو كقافلةٍ تائهةٍ بين التلال، نحن حجيج الأقاصي وطُلاّب الجمال، قاطعاً بنا الدروب والمسالك، ونازلاً بنا في المهاوي وصاعداً بنا إلى مراقي الجبال، فقط، من أجل أن يوصلنا إلى النبع، إلى الماء، إلى البحر الكبير، كي نقفز إلى قواربنا ونرحل، لأن القلم زورق! قرأءة المزيد